Grant se leva et boutonna sa veste, s’imaginant déjà sirotant du champagne avec Jessica dans un restaurant de Michigan Avenue, imaginant déjà le penthouse débarrassé des couvertures moelleuses, des vieux romans et des bougies artisanales de Natalie.
Puis une voix s’est fait entendre depuis le fond de la salle d’audience.
“Excusez-moi.”
Ce n’était pas bruyant, pourtant toutes les têtes se sont immédiatement tournées.
Un homme âgé se leva du dernier banc.
Il portait une veste en tweed marron avec des empiècements cousus aux coudes, un jean délavé et de grosses bottes visiblement usées par la boue, la neige et les pâturages. Ses cheveux gris étaient soigneusement coiffés en arrière, et une casquette plate usée reposait dans une main calleuse.
Grant l’avait remarqué plus tôt et l’avait immédiatement écarté, le jugeant insignifiant.
Peut-être un agriculteur.
Peut-être un concierge.
Peut-être simplement un vieil homme confus qui s’est retrouvé dans la mauvaise salle d’audience.
Le vieil homme s’avança alors calmement dans l’allée, les yeux fixés non pas sur Grant, mais sur Natalie.
Le juge Caldwell fronça les sourcils. « Monsieur, cette audience est terminée. Asseyez-vous. »
« J’ai bien peur que non », répondit le vieil homme.
L’huissier s’approcha de lui. « Monsieur, veuillez regagner votre place. »
Le vieil homme l’ignora complètement et franchit la petite porte en bois comme si le sol du tribunal lui appartenait. Il s’arrêta près de Natalie et posa doucement une main sur son épaule.
Son expression a changé instantanément.
Pas la peur.
Chagrin d’amour.
« Papa », murmura-t-elle. « Je t’avais dit de ne pas venir. »
Le sourire de Grant disparut.
Papa?
Le vieil homme se tourna lentement vers le banc.
« Je m’appelle Arthur Sterling », a-t-il déclaré. « Et avant que quiconque ne me fasse sortir de cette salle d’audience, Monsieur le Juge Caldwell, sachez que le fauteuil sur lequel vous êtes assis a été acheté grâce à une subvention de ma fondation. »
Le juge s’est figé.
La main de Baxter Thorne cessa de bouger au-dessus de sa mallette.
Grant jeta un coup d’œil entre eux, irrité maintenant, mais pas encore effrayé.
Arthur Sterling glissa un document plié hors de sa veste.
« Et je suis aussi », poursuivit-il, « l’homme qui détient le privilège majoritaire sur la maison que vous venez d’attribuer à M. Reynolds. »
Le silence changea.
Cela ne ressemblait plus à une victoire.
On aurait dit une lame qui heurte le sol.
Partie 2
Grant fixa le vieil homme, attendant un rire qui ne vint jamais.
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