À 3 heures du matin, mon petit-fils est apparu à ma porte, couvert de boue, tremblant, la terreur dans les yeux. « S’il vous plaît, sauvez-moi », a-t-il murmuré. « Papa m’a frappé… parce que j’ai vu quelque chose. » Je l’ai fait entrer, je l’ai réchauffé et j’ai appelé mon gendre. Sa réponse fut une menace : « Renvoyez-le immédiatement, ou disparaissez de cette maison. » J’ai refusé et j’ai verrouillé la porte. Au lever du soleil, les sirènes ont retenti et j’ai été accusé d’enlèvement. Il pensait que j’allais craquer. Il était sur le point de découvrir qui j’étais vraiment.

« Police ! J’entre ! »

La porte d’entrée fut défoncée. Il fallut deux tentatives, mais le cadre céda.

Deux agents en uniforme entrèrent les premiers, leurs lampes torches balayant la pièce. Armes au poing. Ils étaient nerveux. Ils s’attendaient à trouver une vieille dame désorientée, peut-être armée d’un couteau de cuisine.

Richard les suivit. Il ne portait pas d’imperméable. Il était en costume, trempé, les cheveux plaqués sur le crâne. Il tenait une batte de baseball. Il avait l’air hystérique.

« Fouillez les chambres ! » ordonna Richard aux policiers. « Trouvez le gamin ! »

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