À 3 heures du matin, mon petit-fils est apparu à ma porte, couvert de boue, tremblant, la terreur dans les yeux. « S’il vous plaît, sauvez-moi », a-t-il murmuré. « Papa m’a frappé… parce que j’ai vu quelque chose. » Je l’ai fait entrer, je l’ai réchauffé et j’ai appelé mon gendre. Sa réponse fut une menace : « Renvoyez-le immédiatement, ou disparaissez de cette maison. » J’ai refusé et j’ai verrouillé la porte. Au lever du soleil, les sirènes ont retenti et j’ai été accusé d’enlèvement. Il pensait que j’allais craquer. Il était sur le point de découvrir qui j’étais vraiment.

On a enfoncé la porte d’entrée. Il a fallu deux essais, mais le cadre a fini par céder.

Deux policiers en uniforme entrèrent les premiers, leurs lampes torches balayant la pièce. Armes au poing, ils étaient nerveux. Ils s’attendaient à trouver une vieille dame désorientée, peut-être armée d’un couteau de cuisine.

Richard les suivit. Il ne portait pas d’imperméable. Il était en costume, trempé, les cheveux plaqués sur le crâne. Il tenait une batte de baseball. Il avait l’air hystérique.

« Fouillez les chambres ! » ordonna Richard aux policiers. « Trouvez ce gamin ! »

« Richard, » murmura Miller. « Pose cette batte. Nous devons suivre les règles à la lettre. »

« Qu’on se fiche du livre ! » rugit Richard. « Elle a kidnappé mon fils ! »

Les faisceaux de leurs lampes torches m’ont repéré. J’étais parfaitement immobile dans mon fauteuil, baigné d’ombre.

« Madame Vance », dit Miller en m’aveuglant de lumière. « Les mains en l’air ! Levez-vous ! »

Je n’ai pas bougé.

« Faites-la sortir d’ici », cracha Richard. « Menottez-la. Emmenez-la à l’asile. »

« Richard, » dis-je calmement. Ma voix ne résonna pas ; elle porta dans toute la pièce. « Je t’ai donné la possibilité de partir. »

Richard rit. Il s’approcha de moi en faisant claquer la batte dans sa paume. « Tu te crois effrayante, Martha ? Tu n’es rien. Tu es une sangsue qui vit dans une maison dont je paie les impôts. Où est-il ? »

« Il est à l’abri de toi. »